Los que lloran con puños cerrados
Hay quienes caminan con la tristeza como abrigo, no para protegerse del frío, sino para justificarlo. Se lamentan por amores que no supieron cuidar, por abandonos que a veces provocaron, por mujeres que no entendieron —o que no quisieron entender. Y en ese lamento constante, construyen una trinchera donde el dolor se convierte en dogma.
Dicen que fueron traicionados, que nadie los amó como merecían. Pero en sus palabras hay más juicio que duelo, más rencor que nostalgia. El amor se les volvió una guerra, y el abandono, una excusa para odiar. No a todas, dicen. Pero el veneno no distingue.
Hablan de sueños rotos como si alguien los hubiera pisado. Como si no hubieran sido ellos quienes los dejaron caer por miedo, por orgullo, por no saber sostener lo que pedían. Y ahora, en cada conversación, en cada rincón digital, repiten la misma letanía: “Yo fui bueno, yo fui sincero, yo fui víctima”.
Pero el dolor no da derecho a herir. La tristeza no justifica el desprecio. El abandono no convierte el odio en verdad.
Hay una diferencia entre llorar y culpar. Entre recordar y castigar. Entre la nostalgia que abraza y la que escupe.
Los que lloran con puños cerrados no buscan consuelo, buscan cómplices. No quieren sanar, quieren que el mundo les confirme que el amor es una mentira, que las mujeres son culpables, que sus sueños rotos fueron robados.
Pero los sueños no se roban. Se abandonan. Se olvidan. Se temen.
Y tal vez el primer paso no sea dejar de llorar, sino abrir los puños. Para que el dolor respire. Para que el amor, si vuelve, no encuentre una trinchera, sino una casa.
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